Ровно год назад я сидел в номере кишиневского отеля "Кодру", и ждал. Кроме меня, Новый год в гостинице встречал еще какой-то случайный перец, и всё. Больше отморозков не нашлось. Через парк гремела музыка и тусовал народ. А я не мог даже покинуть номер. Мы работали и в новогоднюю ночь. Я ждал.

Полупьяный официант принес вино, брынзу, овощи, свежий хлеб. А я всё сидел, и ждал.

На пять минут сюрпризом заскочила Наташа Морарь, подарила ёлочку, чтоб мне было не так скучно. Вон она, до сих пор стоит. Красивая. Поглядывая на ёлочку и улыбаясь, я продолжал ждать, и пил вино, и ел вкусную брынзу с помидорами. Попутно пытался писать книгу, но не получалось - слишком важным было то, чего я ждал. Просто тупо втыкал в монитор.

Первого января мы тоже работали. И второго. И вообще весь январь практически. Чем всё это кончилось, теперь знает практически весь мир. Точка еще не поставлена, но коммунистической перхотью на одной точке мира стало меньше.

В жж мода подводить итоги. Вот я и подвожу. А про главный итог я вам не расскажу ничего. Но он, кажется, намного важнее любых революций. Тьфу-тьфу-тьфу.

С новым годом, люди. Желаю вам счастья. Оно нам всем нужнее всего.

Ну, и потанцуем, что ли.

Журналисты в последнее время от меня шарахаются почему-то (смайлег). Справедливости ради - леди и джентльмены, я весь в процессе написания нового романа, поэтому график у меня устроен так, что я уже и сам путаю время дня и ночи, и никогда не знаю, какой нынче на дворе день недели: мне и раньше-то на такие нюансы было наплевать, а сейчас так и вообще... Это нормально, короче. А то буквально за сегодняшний день я напугал двух сразу - парня с радио "Комсомольская правда", и девочку из "Камеди-клаба". На первого спросонья я просто гавкнул, а вторую едва не откровенно послал к черту вместе с ее камеди-клабом. Извините, ребят, ваще я не такой, гыгы, просто не до вас сейчас. Интервью даю только своим, или если что-нибудь интересное, ну или по рекомендации. Думаю, это продлится где-то до осени. Не беспокойте попусту, ладно? А то потом снова будете жаловаться, что пьяный гопник Багиров вас обижает, а я и не обижаю вовсе, просто вы заебали ничего нового не спрашиваете, а старое всё висит на моем официальном сайте.

Про своих: на днях вот прекрасный Игорь Свинаренко позвонил, попросил за того парня. "Тот парень" приехал из Алма-Аты, замглавреда местной ежедневной газеты "Время". Как откажешь? Да и не могу Свинаренке отказать, люблю его потомушто. В итоге парень оказался отличным чуваком, автором вот этого чуда, что на обложке в центре. Вы только посмотрите, экие рожи. Прелесть что такое.

Почему-то у всех приезжих журналистов есть мания задавать мне один и тот же вопрос, который я от греха подальше вообще снимаю: хватает ли на жизнь той зарплаты, что мне платит Сурков. Можно, я здесь вот прям и отвечу раз навсегда? Итак: да, хватает, ибо Владислав Юрьевич сказочно щедр 1) я с Сурковым не знаком; 2) даже не видел его никогда; 3) честное слово, вообще никогда; 4) зарплаты мне вообще никто не платит, я живу на гонорарий; 5) зарплату платят тем, кто выполняет чьи-то указания, а я просто пишу книжки, и всякого рода начальство видел в гробу в белых тапочках. Нет у меня начальства. Так сложилось. Понимаю, что сложно поверить, но тем не менее. Я просто так живу. Так, как мне нравится. Извините.

Вот сегодня, к примеру, мы треснули по стакану "По стакану с Багировым" с представителем вражеской радиостанции Би-би-си Марком Григоряном markgrigorian, который случайно забрел на пару дней в Москву из Лондона. Говорили, разумеется, про кровавую гебню и о том, какой мудак Наири Унанян. Но гебня-то ладно, хер с ней, а вот Унанян действительно мудак.


А настроение у меня ровно как в этой песне. Пью больше, чем обычно. А это к деньгам. Доброе утро.

Tabara noastra - Zdob Si Zdub

Ви таки будете смеяться, но свинья грязь найдет на Украине тоже умеют играть правильную музыку. Но сначала предыстория. Прибыв этой зимой в Киев, я очень долго искал в городе заведение, где можно было аутентично пожрать и выпить правильной хреновухи. Все опрошенные киевляне и киевлянки разводили руками, и не могли ответить на простейшие вопросы - где тут у вас, блядь, можно йобнуть тарасовки с хреном и закусить, суко, салом? Где?

Ответа я не получил. Меня водили по самым разнообразным заведениям: от какой-то здоровенной пивнухи в пинчук-центре (или чотам?) до унылого и задроченного кабачка не-помню-где, ну типа наших "ПирОгов", какое-то двухъярусное говно с некрасивыми, плохо стриженными и никак одетыми телками недобогемного фасона я-обожаю-коэльо стайл. Сала нигде не было. Смешно, да? Бродить по Хохланду в поисках сала. Мне ведь всего-то хотелось по-людски пожрать и выпить.

Но на мое счастье в Киеве оказался мой вездесущий друг доктор Cамигуллин rustemrustem, с которым мы до этого пили в Венеции, пили в Риме, пили во Франкфурте, пили еще хер помнит где, и еще хер знает где выпьем. Доктор Самигуллин, узнав о моих метаниях, буркнул: "Ща решим", и через полчаса мы уже ехали в тот самый "Шинок", что на Леси. Там оказались и хреновуха, и сало, и ваще черт знает что. Ну и оркестр местный еще оказался до кучи, да, такое в кабаках случается.

Как и всякий нормальный музыкальный сноб, от квартета в глупых хохлорасшиванках я чисто по-московски брезгливо воротил морду лица, и демонстративно затыкал уши, когда за соседним столом какой-нибудь хохломенеджер гусарски заказывал очередную лажу типа что-то там про Василя, или хуй его знает. Но потом мы напились уже в правильную кондицию, и решили рискнуть. Мы пригласили квартет к нашему столику, и неуверенно поинтересовались - а умеют ли они играть лаутэряску? Смертельно уставший от владимирских централов и галь молодых, руководитель коллектива скрипач Юра просветлел лицом, и - по мирному "Шинку" понесся адский отжиг. Мы не отпускали их реально несколько часов, пока уже не отказали танцевать ноги и не поехала крыша. И уже только впоследствии выяснилось, что ребята эти - не хто попало, а Заслуженные артисты Украины. Вот так вот нам с ними повезлоу. Им с нами кстати тоже, но это другая история.

Любопытствующие могут найти на ютубе видеозаписи, я как-то их выкладывал. Группа "Весела забава". Да, это наши пьяные физиономии там мелькают, есличо. А сейчас просто послушайте, что эти сукины дети вытворяют, когда им позволяешь раскрепоститься и реализоваться. Траеску Хохланд! Слушать громко и до конца!


Lautareasca - Весела Забава Киев 2008


А еще такая вот штука у меня есть. Хохлы, превед. На следующей неделе ищите на Ярославской, 5/2.

Спрашивали в камментах, сколько ящиков я вывез из Молдавии. Отвечаю: да нисколько. Потому что мудак. И всегда было лень пройти пешком до фирменного милештского магазина на Бэнулеску, плюс почти никогда не езжу с багажом, а в салон бутылки не пускают, поэтому приходится покупать вино в дьюти-фри. Вот эта - последняя, ща открываю. Коллекционный пузырек 1985 года, с сургучной печатью и вписанной от руки датой стоит там 30 евро. Тридцать, тридцать, не опечатка.

Онищенко! Ты ужасающий гондон! Чтоб тебе всю жизнь пить жидкий навоз! Ненавижу!

Шел я как-то по улице Бэнулеску Бодона, что в Кишиневе, шел в сторону митрополита Варлаама. Погода была хорошая, тепло и солнечно, в руках у меня имелся букет роз, и настроение у меня было - лучше некуда. Я уже где-то упоминал, что в Молдове у меня плохого настроения не случалось пока ни разу... И вот слышу я вдруг звуки флуера - в центре города! Посреди улицы! Ну и разумеется, как гаммельнская крыса, сразу физиономию на сторону, глаза пятаками, шерсть дыбом, и пошел, и пошел - на звук. На бетонном бордюрчике сидел неважно одетый, седой дедушка, и дудел себе закрыв глаза в свое удовольствие, не обращая внимания на окружающую действительность. Перед ним лежала абсолютно пустая кепка - прохожие денег не давали, да и вообще им было пофигу, судя по лицам. Вероятно для них это обыденность. Да и дедушке самому-то, кажется, тоже было пофигу и до прохожих, и до денег. Вы даже не представляете, КАК он играл! Ничтоже сумняшеся я предложил ему продать мне этот флуер. У меня просто друг есть, доктор Самигуллин, который помимо прочих талантов мгновенно овладевает любым музыкальным инструментом, я хотел подарить флуер ему, чтоб он мне сыграл. Ну и говорю дедушке - сколько, мол? Просто назови цену. Любую, хоть от балды. Я хочу этот инструмент. А он взглянул на меня так... ну, словами передать не смогу, и сказал просто: "Не продается". После чего снова закрыл глаза и продолжил игру. Я тихо-тихо положил в кепку самую крупную купюру, что нашлась у меня в портмоне, и на цыпочках отошел.

Так что флуера у моего друга пока нету. А звуки той дедушкиной мелодии запомнились мне навсегда. Незатейливая такая, без излишнего фанатизма и хрестоматийности. Впоследствии в поисках этой мелодии я израсходовал много часов своей жизни, перерыл сначала все музыкальные магазины Кишинева, а потом весь интернет, и таки нашел. Вот она, слушайте. Просто - хора лаутэряска. Чисто молдавская. И теперь я всё же понимаю разницу между румынской и молдавской музыкой. Тот парень был прав. Ну ничего, век живи век учись. Спасибо, чувак. Ты сделал меня немного лучше.

HORA LAUTAREASCA MOLDOVEI - IONICA MINUNE

В ЖЖ у Наташи Морарь можно почитать, как молдаване поблагодарили меня за искреннюю любовь к их стране. Обидно, честно говоря, чуть ли не до слез. Спасибо, ребята. Молдову я от этого меньше любить не стану, но вот приезжать теперь буду исключительно инкогнито. Идите-ка вы в жопу.

ЗЫ: То, что я любовник Наташи и кореш какого-то Ткачука, это еще терпимо. Наташа очень красивая девушка, а Ткачук этот по слухам заплатил мне за визит аж тридцатку зелени. Только я её чота не увидел. Ткачуг, отдавай бабки!

Больше всего меня задело, что желторылый козел-"журналист" обвинил меня в том, что я не разбираюсь в молдавской музыке. Ачуметь можно.

Я не могу просто. Когда я приезжаю в этот город, меня будто кто-то меняет нафиг, всего и сразу. Ощущение какого-то упоительного, безграничного счастья. Будто пьяный постоянно. Очень люблю эту страну. Может, приеду сюда в старости помирать - с этим вином, этой музыкой и этой атмосферой.